当终场哨声，在那片充满了“死寂”与“诅咒”的蓝黑色海洋中响起时，第一个走向林风的，不是梅西，也不是哈维。

是马尔科·马特拉齐。

这位在九十分钟里，用尽了所有“屠夫”手段，试图“杀死”林风的意大利铁卫，此刻，脸上没有了丝毫的愤怒。他只是，用一种看待“怪物”般的、充满了“敬畏”的眼神，走到了那个正被队医拉蒙博士搀扶起来的、几乎要站立不稳的6号面前。

他没有说话。 他只是，伸出了他那只粗糙的、沾满了汗水与草屑的大手。

林风看着他，也缓缓地，伸出了自己的手。

两只代表着“艺术”与“暴力”、“智慧”与“铁血”的手，在圣西罗的夜空下，重重地，握在了一起。

“……我，”马特拉齐的声音，沙哑得像被砂纸磨过，“……输了。”

……

巴塞罗那的客队更衣室里，没有了往日的香槟和桑巴。 只有一种，在经历了一场“史诗级”的、几乎是“自残”般的“战术豪赌”后，那种劫后余生的、近乎于“虚脱”的安静。

球员们，一个个瘫倒在长凳上，大口地呼吸着。

“艺术家”们（哈维、伊涅斯塔），用一种“三观尽碎”的、复杂的眼神，看着那个，正被拉蒙博士用冰袋，包裹住那只已经高高肿起的、淤青的脚踝的6号。

而“士兵”们（埃托奥、普约尔），则用一种近乎“崇拜”的、充满了“血性”的目光，看着他们的新“将军”。

林风，用一场九十分钟的“地狱之旅”，将这支“分裂”的乐队…… ——强行，“焊”在了一起！

“那不是‘巴萨’。”

哈维，这位拉玛西亚的“圣徒”，缓缓地，走到了林风的面前。他的声音，沙哑，而充满了困惑。